Foi do sumo, certamente!
O estômago incendeia-se e o ardor paralisa-me as extremidades!
Estou furiosa. Mais do que o normal.
(Alguém viu o eufigenio na blogosfera? Digam-lhe que preciso urgentemente da 3ª lição porque esta coisa do blogue não está a correr bem.)
Perguntas. Sugestões. Comentários de águias. Visitas sem mergulho.
"Um blogue?! O que te motivou?"
"E uma foto tua?" "E muitas fotos tuas?"
"Desentranha-te, cachopa." "Dá de ti!"
"Desiste!" "Estás a perder tempo!"
Mas o que é isto afinal? O espaço é meu! Perdoem o ímpeto, filho único da acidez.
A escrita é um acto solitário. Não venham. Não vos convidei.
(Queriam ver-me as tripas? Cá estão elas, servidas em frágil travessa.)
Regra de ouro na blogosfera: não te alteres e mantém a postura.
Ora muito bem. Prometo respostas para breve.
A voz: o espaço (já) não é teu, miúda.
O estômago incendeia-se e o ardor paralisa-me as extremidades!
Estou furiosa. Mais do que o normal.
(Alguém viu o eufigenio na blogosfera? Digam-lhe que preciso urgentemente da 3ª lição porque esta coisa do blogue não está a correr bem.)
Perguntas. Sugestões. Comentários de águias. Visitas sem mergulho.
"Um blogue?! O que te motivou?"
"E uma foto tua?" "E muitas fotos tuas?"
"Desentranha-te, cachopa." "Dá de ti!"
"Desiste!" "Estás a perder tempo!"
Mas o que é isto afinal? O espaço é meu! Perdoem o ímpeto, filho único da acidez.
A escrita é um acto solitário. Não venham. Não vos convidei.
(Queriam ver-me as tripas? Cá estão elas, servidas em frágil travessa.)
Regra de ouro na blogosfera: não te alteres e mantém a postura.
Ora muito bem. Prometo respostas para breve.
A voz: o espaço (já) não é teu, miúda.
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